Stava cercando di elaborare ciò che aveva appena sentito. Non può essere. Mia madre non ha mai detto di avere parenti ricchi. Abbiamo sempre vissuto con il minimo indispensabile. Parlami di lei, chiese Elena in tono supplichevole. Di tua madre. Com’era? Cosa faceva? Cosa ti ha raccontato del suo passato? Amelia esitò per qualche secondo e poi iniziò a parlare. La mamma era molto bella.
Aveva i capelli castani e gli occhi verdi come me. Amava dipingere, anche se non vendeva mai i suoi quadri. Lavorava in un negozio di fiori e a volte cuciva per guadagnare qualcosa in più. Parlava raramente del suo passato. Diceva solo di essere cresciuta in una famiglia benestante, ma di essersi separata da loro. “E tuo padre?” chiese Elena, con voce appena udibile.
Daniel Reid era un musicista; suonava la chitarra nei bar e nei piccoli club. Morì quando avevo sette anni. Tubercolosi. Elena chiuse gli occhi. Daniel Reid, quel giovane che aveva ritenuto indegno di sua figlia. Un musicista di talento, sì, ma povero, senza futuro né conoscenze. Era stato lui il motivo per cui Isabel se n’era andata di casa.
Dopo la sua morte, la mamma mi ha cresciuto da sola. È stato molto difficile, ma mi ha sempre detto che avevamo l’una l’altra, che questo bastava. Non parlava mai della sua famiglia; solo a volte guardava il medaglione e si rattristava. Diceva che era un ricordo di un tempo in cui era stata felice. Con mani tremanti, Elena tirò fuori il telefono dalla borsa e le mostrò una vecchia fotografia.
Era Isabel, 18 anni, con il medaglione Polaris che le luccicava al collo. “Mio Dio”, esclamò Amelia, portandosi una mano alla bocca. “Quella è mia madre. Da dove è uscita quella foto? Perché io sono sua madre. Sono tua nonna.” Amelia guardò la foto, poi Elena, e di nuovo la foto. La somiglianza era innegabile. “Perché non ha mai parlato di te?” chiese con la voce rotta.
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