Un povero studente accettò un lavoro come badante per un’anziana signora che viveva sola in un piccolo vicolo. Quando il giovane vide che la donna era malata e riusciva a malapena a camminare, non solo svolse i suoi compiti retribuiti, ma le cucinò anche, la accompagnò al mercato e la portò in ospedale quando non si sentiva bene.
Per mesi, l’anziana signora non gli pagò la somma promessa. Ma prima di morire, gli lasciò una lettera che lo sconvolse profondamente.
Mi chiamo Daniel Carter. Ho 21 anni e frequento il terzo anno di università. Per finanziare i miei studi e le mie spese di mantenimento, svolgo i lavori più disparati, dalle ripetizioni al lavoro in un piccolo bar.
La prima volta che andai a casa sua, rimasi sorpreso dalla sua fragilità.
La signora Eleanor Whitmore era molto magra, con i capelli bianchi come la neve e le mani tremanti appoggiate a un bastone di legno.
La sua casa era una piccola casa vecchia, piena di oggetti di un’altra epoca:
una vecchia radio che non funzionava più, fotografie sbiadite alle pareti e un letto di legno consumato da decenni di utilizzo.
Mi disse che soffriva di artrite e pressione alta e che camminare le risultava molto difficile. Aveva bisogno di qualcuno che le pulisse casa una volta a settimana.
Il lavoro era semplice: spazzare, spolverare e lavare qualche piatto.
Mi promise 40 dollari per ogni visita.
Per una studentessa come me, quei soldi significavano molto.
Nelle settimane successive, iniziai a capire quanto fosse difficile la sua vita.
Il suo frigorifero era quasi sempre vuoto: solo qualche uovo e un po’ di verdura appassita. Spesso i suoi pasti consistevano in nient’altro che riso in bianco con un po’ di sugo.
Quando le chiesi perché vivesse in quel modo, rispose semplicemente che i suoi figli vivevano lontano e non voleva disturbarli.
Mi dispiaceva moltissimo per lei.
Dopo aver finito di lavorare, mi fermavo sempre un po’ più a lungo. Andavo al supermercato, compravo pollo o pesce e le preparavo un pasto come si deve.
La signora Whitmore era sempre felicissima quando cucinavo.
I suoi occhi si illuminavano ogni volta che assaggiava la zuppa calda che avevo preparato.
A volte, quando il dolore alle articolazioni diventava insopportabile, la accompagnavo all’ospedale pubblico e aspettavo pazientemente le sue medicine.
Un pomeriggio, mentre uscivamo dall’ospedale, mi strinse dolcemente la mano e sussurrò:
“Mi ricordi il mio figlio minore… anche lui era un bravo ragazzo.”
Ma i mesi passarono…
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