Inizialmente non le risposi, perché il mio corpo sembrò capire prima del mio orgoglio.
La stanza si inclinò lentamente intorno a me, come se il pavimento si fosse trasformato in acqua sotto i miei piedi nudi.
La mano di Lucie rimase premuta contro il suo ventre, le dita divaricate, come se potesse trattenere tutto dentro con la forza.
Vidi il telefono sul comodino, con lo schermo rivolto verso il basso, il cavo di ricarica staccato a metà dal muro.
Accanto, un bicchiere d’acqua era caduto, il che spiegava una macchia, ma non la paura nei suoi occhi.
“Adrien”, sussurrò di nuovo, e questa volta il mio nome suonò meno come una chiamata e più come una supplica.
Mi mossi allora, goffamente e in ritardo, inginocchiandomi accanto al letto con la vergogna che già mi bruciava negli occhi.
La sua pelle era fredda quando le toccai il polso, e quel freddo mi spaventò più delle lenzuola bagnate.
“Quanto tempo ancora?” chiesi, anche se la mia voce uscì roca, quasi come quella di qualcun altro.
Mi guardò sbattendo le palpebre, cercando di mettere a fuoco, cercando di far uscire le parole nonostante il dolore.
“Dalle dieci”, disse. “Forse anche prima. Pensavo fossero crampi. Poi ho provato a chiamarti.”
Guardai di nuovo il telefono e lo schermo scuro mi sembrò improvvisamente più pesante di qualsiasi accusa.
Venti chiamate perse, aveva detto, mentre ero in volo, compiaciuta della mia sorpresa.
Volevo dirle che ero arrivata prima perché la amavo, ma le parole ora mi sembravano inutili.
Invece, allungai la mano verso il suo telefono con dita tremanti e lo girai.
Lo schermo si illuminò.
La cronologia delle chiamate riempiva il vetro come una prova contro di me.
Il mio nome, ripetuto più e più volte, ogni tentativo contrassegnato da un momento in cui non ero lì.
C’erano anche due chiamate al numero di emergenza, entrambe brevi, troppo brevi, entrambe terminate prima che qualcuno potesse aiutarmi.
“Non riuscivo a parlare”, mormorò, seguendo il mio sguardo. «Sono andata nel panico. Poi ho pensato che forse stavo esagerando.»
Quella frase mi ferì in un modo che non meritavo.
Perché mentre lei aveva avuto paura di esagerare, io le stavo accanto inventando un tradimento.
Deglutii a fatica e l’aiutai a mettersi seduta, ma lei emise un grido e mi afferrò il braccio.
Non forte, non in modo teatrale, solo un suono spezzato che fece sembrare l’appartamento improvvisamente troppo piccolo.
«Dobbiamo andare», dissi, allungando la mano verso la coperta ai piedi del letto.
Scosse la testa, e il movimento fu così impercettibile che quasi non avvenne.
«Aspetta», sussurrò. «La mia borsa. La cartella clinica. È nel cassetto.»
Aprii il cassetto troppo in fretta, rovesciando sul pavimento fogli, scontrini, un vecchio biglietto del cinema e la sua cartella clinica prenatale.
La cartella era blu, con il suo nome scritto in lettere nere ordinate sulla copertina.
Ricordo di averla vista scriverlo, con la lingua stretta tra i denti, orgogliosa di essersi preparata.
Ora le mie mani a malapena riuscivano a stringerlo.
Quando mi voltai, Lucie mi fissava con uno sguardo che non riuscivo a decifrare.
Non sospetto.
Non rabbia.
Forse qualcosa di peggio.
Una stanca consapevolezza di non aver fatto la prima domanda che un marito amorevole avrebbe dovuto farmi.
«Credevi che fossi con qualcun altro?» chiese a bassa voce.
Le parole non mi assalirono come un’accusa.
Caddero dolcemente, e quella dolcezza le rese impossibili da evitare.
Aprii la bocca, ma non riuscii a dire nulla di sincero senza rovinarmi.
Fuori, da qualche parte sotto la nostra finestra, uno scooter sfrecciò per la strada deserta con un sottile ronzio metallico.
Lucie ascoltò quel suono come se le desse il tempo di respirare.
Poi distolse lo sguardo da me e si toccò di nuovo la pancia.
«Ho visto la tua faccia», disse. «Prima che mi toccassi. Ho visto cosa hai pensato.»
Volevo negarlo.
Volevo dire di no, mai, impossibile, che la paura mi aveva confuso solo per un secondo.
Ma la verità si frapponeva tra noi, con l’asciugamano sul pavimento e la camicia da notte al contrario.
“Non so cosa mi sia passato per la testa”, sussurrai.
Non era abbastanza.
Lo sapevamo entrambe.
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