Chiamami prima di parlare con Lucie.
Ti prego, Adrien. Ci sono cose che devi sapere.
Fissai lo schermo finché il semaforo non divenne verde e un clacson non suonò alle nostre spalle.
Lucie girò lentamente la testa.
“Chi è?” chiese.
«Mia madre», dissi.
Qualcosa cambiò sul suo viso in quel momento.
Non sorpresa.
Riconoscimento.
Come se un piccolo pezzo mancante fosse andato al suo posto.
«Mi ha chiamato stasera», disse Lucie.
Strinsi la presa sul volante.
«Quando?»
«Verso le nove. Prima che il dolore diventasse insopportabile.»
La sua voce era flebile, ma abbastanza ferma da farmi temere ciò che sarebbe seguito.
«Ha detto che non avrei dovuto metterti in trappola con un figlio se non fossi stata ancora sicura del nostro matrimonio.»
Per un attimo, la strada scomparve dietro una scia di fari.
Sentii il mio respiro, rauco e irregolare, dentro l’auto chiusa.
«Ha detto cosa?»
Lucie guardò fuori dal parabrezza.
Il cartello dell’ospedale apparve davanti a me, blu e bianco, troppo luminoso contro la notte.
«Ha detto che a volte gli uomini hanno bisogno di prove prima di credere di essere padri.»
Mi si rivoltò lo stomaco.
Non perché la frase fosse sconvolgente.
Perché la riconoscevo.
Mia madre aveva detto qualcosa di simile settimane prima, sorridendo mentre beveva il caffè, fingendo che la preoccupazione fosse saggezza.
Mi aveva chiesto se Lucie le sembrasse distante.
Se la gravidanza rendesse le donne emotive.
Se avessi mai pensato a un test di paternità, giusto per mettere a tacere i dubbi prima ancora che sorgessero. Le avevo detto di non essere ridicola.
Ma non l’avevo detto a Lucie.
Avevo cercato di non dare nell’occhio.
Innocuo.
Un fastidio familiare che non valeva la pena portare in casa nostra.
Ora quel silenzio ci accompagnava in macchina.
Il telefono di Lucie era caduto nello spazio accanto al sedile, vibrando leggermente contro la plastica.
Mi chinai all’ingresso dell’ospedale e lo raccolsi.
C’era anche il numero di mia madre, tra le chiamate perse di Lucie e una chiamata a cui avevo risposto, durata sei minuti.
Sei minuti prima che il dolore si trasformasse in paura.
Sei minuti di parole che non avevo sentito.
All’ingresso del pronto soccorso, un’infermiera portò una sedia a rotelle dopo aver dato un’occhiata al viso di Lucie.
Le domande si susseguirono rapidamente.
Quante settimane?
Perdite di sangue?
Cadute, incidenti, complicazioni precedenti?
Lucie rispose a quello che poteva.
Rimasi in piedi dietro di lei, con la cartella blu in mano, inutile e sudato sotto il cappotto.
Quando mi chiesero se fossi il padre, Lucie esitò per un attimo.
Poi disse di sì.
Quel breve ritardo mi colpì come una pugnalata.
Non perché dubitassi più della bambina.
Ma perché capii che il mio dubbio era diventato abbastanza evidente da farla esitare.
La portarono dietro una tenda.
La seguii finché un’infermiera non mi posò leggermente una mano sul petto.
“Solo un minuto”, disse. “Poi abbiamo bisogno di spazio.”
Lucie giaceva sul lettino da visita, fissando le piastrelle del soffitto.
La stanza odorava di disinfettante e plastica calda.
Un macchinario lampeggiava accanto a lei, paziente e indifferente.
Il medico arrivò con gli occhi stanchi e una voce calma che rendeva tutto ancora più spaventoso.
Le fece delle domande, le premette delicatamente sull’addome, poi ordinò degli esami e un’ecografia.
Lucie girò il viso verso di me mentre preparavano l’attrezzatura.
«Non chiamare tua madre», disse.
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