Capitolo 2: Il massacro della domenica di Pasqua
La tensione in casa si era accumulata per settimane, culminando la domenica di Pasqua. L’accordo di acquisizione si sarebbe concluso la mattina successiva, lunedì alle 9:00. Elena era pervasa da un’energia frenetica, euforica per la prospettiva dell’imminente ricchezza.
La sala da pranzo era più affollata del solito. I miei genitori avevano invitato i vicini, i Robinson, per mostrare loro il successo di Elena.
«Sì», diceva Elena ad alta voce, gesticolando con una forchetta. «I dirigenti della Titan sono duri, ma li ho conquistati. È tutta una questione di dominio. Devi dimostrare di essere tu il leader del gruppo.»
Tagliai silenziosamente il prosciutto di Lily a pezzetti. Lily era stanca. Aveva saltato il pisolino perché Beatrice aveva insistito per arrivare presto per dare una mano con i preparativi, anche se “dare una mano” significava soprattutto che io dovevo strofinare i battiscopa mentre Elena criticava la mia tecnica.
Lily si mosse sulla sedia. Era una pesante sedia antica in rovere che faceva parte del set principale della sala da pranzo. Mia madre le aveva permesso a malincuore di sedersi lì perché la sedia pieghevole si era rotta.
«Mamma, ho sete», sussurrò Lily.
Ho allungato la mano verso la brocca dell’acqua, ma Elena mi ha preceduto. Non stava prendendo l’acqua, però. Stava prendendo il suo bicchiere di vino e, nella sua vivace narrazione, ha rovesciato la pesante brocca di cristallo.
L’acqua gelida inondò il tavolo, inzuppando la tovaglia e gocciolando sul vestito cremisi di Elena.
«Piccola mocciosa!» urlò Elena.
Si è scagliata contro Lily. Non era colpa di Lily, che non si era nemmeno mossa, ma Elena aveva bisogno di un capro espiatorio, e Lily era il bersaglio più facile.
“Elena, lei non ha—” iniziai.
Elena non ascoltò. Spintonò Lily.
Non fu una spinta giocosa. Fu una spinta forte e fisica sulla spalla. Lily era minuta per la sua età. La forza dell’impatto la fece perdere l’equilibrio. Cadde di lato, scivolando dalla grande poltrona di quercia e sbattendo sul pavimento di legno con un tonfo sordo.
Nella stanza calò il silenzio.
Lily ansimò, le mancò il respiro, e poi iniziò il lamento: un grido acuto e terrorizzato di dolore.
Mi sono buttata a terra in un istante, sollevandola di peso. “Lily! Stai bene? Fammi vedere la testa.”
Sul suo zigomo si stava formando un segno rosso nel punto in cui aveva sbattuto sul pavimento.
Alzai lo sguardo verso Elena. Mi aspettavo orrore. Mi aspettavo delle scuse.
Elena ci stava sopra, asciugandosi l’acqua dal vestito con un tovagliolo, con il viso contratto per la rabbia. “Guarda cosa mi hai fatto fare! Questo vestito è di seta! Sai quanto costa il lavaggio a secco?”
«L’hai spinta», dissi con voce tremante. «Hai appena spinto giù da una sedia una bambina di cinque anni.»
«Mi intralciava!» urlò Elena. «È sempre d’intralcio! Proprio come te. Voi due siete solo dei parassiti! Entrate in questa casa, mangiate il nostro cibo, occupate spazio e non contribuite in alcun modo!»
Ho guardato i miei genitori.
«Papà?» dissi.
Mark bevve un sorso di vino. Non guardò Lily. Guardò la tovaglia bagnata. “Aria, tieni a bada la bambina. Sta rovinando la Pasqua.”
«Si è fatta male, Mark», dissi, omettendo il “papà”.
«Sta bene», intervenne Beatrice, sorridendo a labbra strette ai Robinson, che sembravano a disagio. «Elena è sotto forte stress a causa della fusione. Aria, devi essere più comprensiva. Non fare la drammatica.»
«Drammatico?» sussurrai. Mi alzai, stringendo mia figlia in lacrime al petto.
«Sì, che drammatica!» urlò Elena. «Sei una sanguisuga, Aria. Un parassita in una casa che è mia… beh, praticamente mia, una volta che avrò saldato il mutuo per mamma e papà. Non hai idea di cosa significhi portare il peso del successo. Quindi prendi la tua mocciosa e vai a sederti in cucina finché non imparerai ad essere grata.»
Qualcosa dentro di me si è spezzato.
Non fu uno schiocco forte. Fu il suono di una porta blindata che si chiudeva a chiave. La parte di me che bramava il loro amore, la parte di me che si aggrappava all’accordo di salvataggio perché volevo salvare mia sorella… morì.
Non ho urlato. Non ho gridato. Il mio battito cardiaco è addirittura rallentato.
«Hai chiamato mia figlia un parassita», dissi con voce gelida.
«Perché lei è una di loro», sputò Elena. «E lo sei anche tu.»
“Va bene”, dissi.
Mi rivolsi ai miei genitori. “L’avete visto. L’avete vista fare del male a Lily, e ora vi preoccupate della tovaglia.”
«Oh, smettila di fare la vittima», sospirò mia madre.
«Addio, mamma», dissi.
Ho portato Lily fino alla porta.
«Dove state andando?» abbaiò mio padre. «Non abbiamo ancora tagliato la torta.»
«Vado a lavorare», dissi.
«Lavoro?» rise Elena, una risata aspra e gracchiante. «Di domenica? Cosa, il distributore di benzina è a corto di personale?»
Mi fermai sulla soglia. Mi voltai un’ultima volta. Imprimei nella memoria la scena: l’opulenza, la crudeltà, l’arroganza.
«Goditi la casa, Elena», le dissi. «Finché hai ancora un tetto sopra la testa.»
Sono uscito.
